DE CARAPITA A ANTÍMANO

 

Hoy fui a Antímano, no iba pa’ esa verga desde 1984. Después diré porque fui esa vez. Llegué a la Estación del Metro de Carapita y ahí me bajé, porque el año pasado había caminado desde Carapita hasta La Yaguara, por una verga que se me ha metido en la cabeza. Y tenía pendiente ir desde Carapita hasta Antímano para ver cómo es la verga por esos lados. El propósito estaba pendiente y hoy lo hice.

Como ya dije me bajé en la Carapita y cruce para la acera norte, porque lo que me interesaba ver, en perspectiva, era la acera sur. Además, en la acera norte es donde está el perreo, el comercio, la verga de triana. Hay que estar pilas porque la Intercomunal de Antímano es ancha y lo pueden machacar a uno.

Empecé a echarle pata al asunto, pero está el distribuidor y ahí los caminos se bifurcan, como diría Borges. La verga medio se complica, porque hay que agarrar para un lado u otro. Vi que unos muchachos cruzaron la Avenida, saltaron un muro, cayeron al otro lado y siguieron caminando.

—Por ahí es la verga, me dije.

Y me fui detrás de esos muchachos. No me llevé nada, ni el morralito tricolor siquiera. Porque, según la metodología, estaba en una metodología exploratoria, estaba conociendo la zona.

No sé cómo como coño se llama la calle por donde caminé, ni me fijé. Porque iba más pendiente de los negocios y de qué hacia la gente. Tampoco se cuánta es la distancia que hay desde Carapita hasta Antímano, pero eso es pan comio; porque todas las tardes camino hasta Parque del Este y me regreso caminando. Por tanto, ya estaba entrenado para la caminata.

A la distancia se ve la Estación Antímano, que ahora sé que no está en Antímano, sino antes de llegar al pueblo. Vergas de la vida. Llegué al parque, donde se hace una Y, que es la entrada o salida del pueblo. Iba como una lombriz, y me dije voy a pasar por la iglesia de Antímano.

Y la iglesia es la razón por la cual yo fui a Antímano hace unos cuarenta años atrás. Por allá en 1984-1985. Porque estudiaba, creo Historia, o una materia semejante con el profesor Leszek Zawisza, y el trabajo del semestre fue hacer un levantamiento de esa iglesia. Cómo coño e la madre llegué a Antímano no recuerdo ni sé. El Metro para Caricuao, todavía no estaba en servicio. Creo que esa verga empezó a funcionar como en los noventa.

Lo verga fue que fui varias veces a tomarle fotos a la iglesia, hacer la planta de arquitectura, que es una planta en cruz; las fachadas y los cortes. En eso consistía el trabajo del semestre, que era parte de alguna investigación del profesor  Zawisza. Hasta un cirio me robé de esa iglesia, un cirio amarillo, como de más de medio metro. Qué se hizo no sé, debe haberse perdido en una de esas mudanzas.

Tampoco recuerdo cuanta nota saqué en esa materia.

La iglesia de Antímano es neoclásica, bella iglesia. Hoy estaba cerrada. En aquel tiempo yo entraba a esa iglesia como perro por su casa, no había ni cura. Yo nunca vi a ninguno, me metía a la sacristía, de ahí fue donde me robé el cirio. Subía para una verga que hay frente al pulpito, entraba a unos cuartos donde había unos santos y unos vestidos de vírgenes y otras vainas más. Y nunca nadie me dijo un coño. No recuerdo si estaba cercada, hoy si lo está.

Al frente de la iglesia hay un Cristo. Creo que en aquel tiempo no estaba, no lo recuerdo. Pensé que era un Cristo redentor, pero no tiene los brazos extendidos. Tiene los brazos extendido a los costados del cuerpo, no le vi ningún corazón en las manos. No sé a cuál iconografía pertenece, la próxima vez lo averiguo.

Después de ver la iglesia seguí caminando y como a dos cuadras está la plaza. Verga rara, la plaza Bolívar no está frente a la iglesia, como es costumbre. Tampoco el Bolívar de la plaza se parece un coño e la madre a Bolívar. El pedestal está de la puta madre, es de acero inoxidable. Pero el busto de El Libertador, no se parece un coño. Yo pensé que era otro carajo.

Porque aunque a mí no me gustan las plazas Bolívar, siempre miro la escultura y le tomo fotos. Pero ese carajo no se parece en nada a Bolívar.

—Pa’ allá queda la Guzmania, voy a verla. Me dije.

Y seguí caminando una cuadra más. Antímano es un pueblo de dos calles, una para ir y la otra pa’ venir. Así de simple. Pero fue un pueblo muy importante, porque por ahí era la entrada occidental hacia Caracas. Su importancia la perdió cuando abrieron la entrada por la bajada de Tazón. Una vaina reciente. Hasta la década de los cincuenta era un pueblo importante y con mucho movimiento de dinero.

Además, Antímano es el pueblo der Diablo de la Salsa, Oscar d’ León. De los lados del cementerio de Antímano es Oscar d’ León

Cuando llego a la cuadra donde está La Guzmania me doy cuenta, por primera vez, que ahí al frente de la casa de campo de Guzmán Blanco está la Estación del Metro Mamerto Chaparro. Nunca en la puta vida se me había ocurrido que la Estación Mamera está ubicada al frente de la Guzmania. Me había bajado muchas veces en esa estación, que es una estación muy bella, de una gran arquitectura; porque uno se baja a tomar el Metro si va para Zoológico o Las Adjuntas. Pero nunca había salido de la estación. Coño e la madre.

Ahora en la cuadra de la Guzmania hay un campito de beisbol, antes no lo había. Me fui bordeando la cuadra por frente al Cerro El Calvario, que hoy me enteré que se llama así. Y le di la vuelta buscando la entrada para meterme a ver la casa del Manganzón, del hijo del Padre de la Mentira como lo mentó el Taita Páez. La casa de campo de Guzmán Blanco.

A la entrada había una muchacha y unos policías, y pregunté si se podía pasar a visitar la casa. Como uno tiene cierto parecido con Brad Pitt y además es guapo, la muchacha me dijo cómo que me había visto en alguna parte, yo lo dije que trabajaba en la Ítaca laboral. Y de una vez buscó la llave de la casa, porque ella es una de las personas que hace la visita guiada a la casa museo.

Muy amable esta muchacha. La Guzmania está muy bella, fue restaurada entre el 2018 y 2021 cuando culminaron los trabajos de restauración y recreación de los ambientes. Además, hoy había un sol tropical con una brisa fresca, que hacia la visita algo muy agradable.

Vale ir a la Guzmania, es un centro cultural. Algunas semanas hay noche de boleros; otras en el anfiteatro al aire libre tocan salsa, tiene el campito de beisbol. Está del carajo. Muy bella la cuadra de la Guzmania, y a pata de mingo de la Estación Mamera. La Estación está al frente, cara con cara.

LA MISERIA DEL DISCURSO

 

Cuando el conferencista dice “estoy acá para decirles que Occidente está en peligro”, en ese momento y tal vez siempre él se ha creído que pertenece a occidente. No papá, occidente es Europa y solo Europa. Los demás somos monte y culebra, pero parece que no lo sabe.

En buen discurso del siglo XVIII y XIX, diríamos que occidente solo es aquello que hasta la década de los ochenta se llamaba Europa Central, entiéndase, lo que fue el Imperio Austro-Hungaro. La crema de la crema, no incluía a esos mediterráneos de mierda ni a esos africanos de la Península Ibérica ni a esa isla de bárbaros, ni a esos nórdicos que no saben un coño. Eso era occidente y aún sigue siéndolo.

Además, el charlatán va a hasta allá para advertirles que occidente, el ombligo del mundo, “está en peligro porque aquellos que supuestamente deben defender los valores de Occidente”. Cómo se le ocurre decirles lo que tienen que hacer. Engreído el pobre muchacho, nadie te va a parar bolas. Porque para Europa los demás somos unos tarados mentales, unos comemierdas. Así de sencillo. Y vas tú a prevenirlos, si ellos nos descubrieron, porque nosotros antes no existíamos. Comenzamos a existir cuando ellos llegaron a esta reverga.

O éste es marico o se hace. He ahí la cuestión.

Incluso, va a darles lecciones. Porque los europeos se “encuentran cooptados por una visión del mundo que –inexorablemente– conduce al socialismo, en consecuencia a la pobreza”. Este revergajo acaso no sabe que el socialismo es parte del proceso de producción capitalista y que ellos fueron los ideólogos de esa vaina. Por otra parte, el guevón ya era pobre en el mismísimo Jardín del Edén. O es que acaso a este marico triste se le acaba de ocurrir que la pobreza y el pobre es una invención del socialismo.

Deben haberlo aplaudido que jode y haberse hecho tendencia, viralizarse en las redes. Y no es pa’ menos. Otro guevón más han descubierto.

Además, el miserable conferencista nos suelta esta perla negra “los principales líderes del mundo occidental han abandonado el modelo de la libertad por distintas versiones de lo que llamamos colectivismo”. Recordemos que se refiere a los líderes de Europa, porque los demás somos unos primates con ropa y todo. ¿Cuál modelo de libertad del coño? Si esa verga es una quimera. No vengas a joder. La libertad es un concepto. La gente pelea por la papa, por tener algo que comer, por vivir. Después nos vienen a joder con esa verga de libertad.

El conferenciante no se atreve a ofender a los europeos y por eso no les mienta ni el comunismo ni el socialismo, sino, como buen Cantinflas se le ocurre la mariquera de “colectivismo”. Papá el socialismo y el comunismo moderno es parte del capitalismo, el cual tuvo su máximo esplendor en esa isla que está en la parte noroccidental de ese continente. Incluso, no te hagás el guevón y recordá que los judíos europeos participaron mucho en la construcción de ese socialismo y de ese comunismo.

El conferencista dice: “Nosotros estamos acá para decirles que los experimentos colectivistas nunca son la solución a los problemas”. Verga muchacho si esos carajos occidentales se han cagado hasta por los ojos de ese puto colectivismo, o vos creis que la Unión Soviética quedaba en Guatire. O vos pensais que esos occidentales no han hecho teoría política ni del socialismo ni del comunismo. Pa’ que vos vayai para allá a dictarles cátedra.

O soy pendejo o te estais pasando.

Y les dice que los problemas “que aquejan a los ciudadanos del mundo” son causados por ese socialismo del coño. Eso quiere decir que antes del socialismo este mundo era pan comio. De manera indirecta, el conferencista mentó que los asiáticos, los africanos y los americanos estamos jodidos por inventamos esa verga del colectivismo, no los occidentales.  

A uno le ven cara de guevón y de poceta.

El conferencista les dice, a esos carajos que están ahí pensando que culito se van a coger más tarde, que primero vamos a ver “los datos que sustentan por qué no solo el capitalismo de libre empresa no solo es un sistema posible para terminar con la pobreza del mundo, sino que es el único sistema moralmente deseable para lograrlo”. Para reempezar, el capitalismo es un modo de producción y no te hagáis el guevón. El capitalismo no es ningún sistema moral. Es un modo de producción como lo fue el modo esclavista y el modo feudal, en sus tiempos. No mezclei chicha con limonada. Porque te puede dar diarrea y nos estás diciendo que somos unos guevones.

El “capitalismo de libre empresa” o de no-libre empresa no va a acabar con la pobreza porque la necesita, mamerto. Todo modo de producción necesita de la pobreza para funcionar. Porque si no hay pobres quién coño e la madre va a trabajar. El hombre trabaja porque está en un estado de necesidad. Leéte la dialéctica del amo y esclavo del compadre Hegel que ahí te lo explica clarito.

Un gorila no trabaja, un león menos. El único animal que trabaja es el homo sapiens, porque es el único comemierda que existe en este planeta. Así que dejate de hablar tanta mierda junta, espaciala por lo menos.

La pobreza es hasta una justificación teológica porque es parte de la dominación del hombre sobre el hombre, entiéndase, proceso civilizatorio. Y vos hablando guevonadas en esa mierda. No veis que de los pobres será el reino de los cielos, eso sí, después que los pobres estén mortadela.

El conferencista dice “el capitalismo de libre empresa, como sistema económico, es la única herramienta que tenemos para terminar con el hambre, la pobreza y la indigencia a lo largo y a lo ancho de todo el planeta. La evidencia empírica es incuestionable”. ¿Cuál evidencia empírica? Está este vergajo convirtiendo una supuesta evidencia en un asunto teológico dogmatico cuando dice que es incuestionable. Todo debe ser cuestionado, porque es humano. No seais come mierda.

“El capitalismo de libre empresa, como sistema económico, es la única herramienta que tenemos”, lo de sistema económico sobra, porque es lo único que es. Este carajo está como Brad Pitt, en “El extraño caso de Benjamin Button”, cuando le dice Tilda Swinton que él es de New Orleans, Luisiana. Y ella le dice:

—Acaso hay otra. 

El carajo todavía cree que se la comió. Que sentó cátedra. En esa vaina deben haber dicho:

—“Otro guevón más”.

MUÑECAS, LOS PC Y CANTV

 

Ayer nomás fui a CANTV a buscar a Sharira porque me habían comentado que ella ya no trabajaba ahí. Y fui a buscarla porque fue ella quien me involucró en el asunto de las muñecas de trapo.

Esto ocurrió el año pasado, cuando fui a averiguar por qué coño el teléfono de la pequicueva no tenía tono desde la cuarentena. Para preguntar o hacer un reclamo se tiene que hacer una cola larga, fácil pero larga.

Como yo había empezado por ese entonces en la Ítaca laboral, me puse a mirar que en esa vaina había varias esculturas y murales, y me dije:

—¿Qué habrá pasado con el catálogo de obras de CANTV? Porque con toda esta ventolera de mierda es capaz que se ha perdido el mismo y esta gente es capaz que no sabe dónde está el inventario de obras que tiene la institución. Ese puede ser un buen trabajo, y uno ofrece sus servicios para hacerlo.

Esto lo pensaba mientras hacia la cola para que me atendieran.

Llegué a la vaina donde lo atienden a uno y me tocó una morena que quitaba el hipo, unas pailas de 24 kilates, lo menos. Preciosa y con una sonrisa como un sol. Yo con ganas de proponerle matrimonio, pero sin tener ni donde caerme muerto, cómo iba hacer. Fue muy agradable la atención y todo eso. La muchacha me dijo que el problema es que había una falla masiva en el sector. Yo solo la miraba sin importarme ya ni el puto teléfono ni el tono de mierda.

Me anotó en un papel el número de no sé qué y nos despedimos. Yo no quería irme pero la cola era muy larga y si me resistía me podían sacar a coñazos de ahí.

Cuando salgo de la oficina de atención a los ladillas, me dije:

—Aquí debe haber una vaina de cultura o algo semejante.

Agarré hacia la recepción y pregunté.

—La gente encargada de eso es Comunicación.

Me dijo la recepcionista.

—¿Puedo hablar con alguno de ellos? Un asunto personal.

La recepcionista llamó a no sé quién. Y vino una muchacha más simpática que un pan dulce, que resultó ser la Sharira.

Porque uno no puede pasar para adentro así como perro por su casa, y menos como un gato.

Muy amable la muchacha y yo con la lengua más suelta que lengua de borracho, nos fuimos conversando para su oficina.

—Que buen diseño tiene este edificio. Aquí hubo una buena mano. Dije yo.

Porque en verdad la sede de CANTV ahí en la Avenida Bolívar es un buen diseño de arquitectura. Nunca había entrado y a qué. Pero está del carajo el edificio.

Nos sentamos a conversar, ella me dijo que sí tenían el catálogo de obras y me lo mostró. Porque recordemos que las instituciones públicas y las privadas eran grandes compradores de obras de los artistas. Eso era parte de una política de Estado, ya que las instituciones son parte de la educación ciudadana y ésta se da por medio de las obras que las instituciones poseen. Seguro que alguno se va a poner a hablar guevonadas en esta parte.

Como tenían el catálogo se me había caído la idea de la propuesta. Pero ni modo.

Le pregunté por un mural que hay en la entrada y ella me dijo que no sabía de quién era. Le pregunté si sabía quién era el arquitecto de ese edificio, y como no sabía yo le prometí que le iba a averiguar esas dos cosas.

Me abstuve de preguntarle por qué en esa vaina había tantas mujeres buenas.

A todas éstas, le averigüé que el conjunto arquitectónico fue diseñado, entre los años de 1967 y 1970, por los arquitectos Guido Bermúdez, Carlos Brando, Pedro Lluberes e Isaac Van Praag. En ese año del 2023, el edificio sede de CANTV cumplió 50 años de construido, porque en el año de 1973 se terminó de construir el conjunto de edificaciones de 63.000 metros cuadrados que conforman el Centro Nacional de Telecomunicaciones. Por otra parte, el Mural por el que yo había preguntado se titula “Orikua”, es de mosaico vitrificado, diseñado y ejecutado por la artista María Centeno conocida como “Waika”, nacida en el estado Sucre, no recuerdo si es de Cumaná.

“Río Manzanares déjame pasar, que mi madre enferma me mandó a llamar”, dice la canción.

Esa información se la envíe por correo. Porque al día de hoy si yo veo a esa muchacha no la reconozco, no me acuerdo de su cara. Después de eso, ella me escribe dándome las gracias y me sugiere informalmente si yo puedo hacer un trabajo sobre las muñecas de trapo y las muñequeras. Y ahí fue mi perdición.

Yo le dije que sí, pero que no sabía ni, aún, sé nada sobre las muñecas de trapo.

Comencé a indagar en la internet, y conseguí información de las muñecas de trapo y de algunas muñequeras; de ahí saqué una lista de unas veinte muñequeras, unas más relevantes que otras. La lista seleccionada no tenía ningún criterio metodológico, pero en ese momento me sabía a mierda. Porque yo andaba más perdió que “la honestidad en un policía” como dijo Canserbero.

Por meras coincidencias del destino, viene el aniversario de Reverón y la Galería de Arte Nacional (GAN) hace una exposición homenaje al artista, el pana Félix Hernández, que fue el curador, incorporó a las muñequeras en esa muestra. Había muñequeras por todos lados, pero yo no conocía a ninguna. Ahí fue la primera vez que vi a Dominga Rada, a Clairet Sucre, a Elva Villegas, a Rosa Córdova. Pero ni la puta idea de quienes eran.

Fui muchas veces a la GAN a mirar a las muñecas de trapo y a tomarles fotos, fui a unas conversas y hasta terminé siendo padrino.

Luego vinieron otras exposiciones, en el Museo Jacobo Borges, en el Museo Bárbaro Rivas; Malú expuso como artista joven en la misma GAN. Y otros eventos más que ahora no recuerdo bien. Lo cierto que donde exponían las muñequeras yo iba. Y así las fui conociendo. Hasta participé en un coloquio.

Dando más vueltas que un perro antes de echarse llegamos a este enero del 2024. Yo en diciembre me propuse terminar de diseñar los cuadernos de las muñecas de trapo. Había pensado inicialmente hacer cuatro cuadernos con cinco muñequeras cada uno, pero la lista inicial la tuve que ir reduciendo porque muchas muñequeras no son de Caracas, y aunque tenía información escrita no tenía fotos de sus trabajos. Pero esa verga yo no la sabía cuando las seleccioné.

A todas estas en diciembre se jodieron los dos PC. Se tiraron tres peos y una plegaria, por lo cual solo pude diseñar dos cuadernos inconclusos. Le escribí a la Sofita preguntándole cuánto costaba un equipo, y la Sofita me respondió:

—Tengo equipo Lenovo refurbished 15 de 6ta SSD 25g 8 Gb ram expandible a 32.

 

 Vaya a la verga. Qué será toda esa verga, Dios santo. Por qué no podrán hablar en cristiano.

—¿Y si tiene 16 vergas de memoria a cuánto sale, Sofita?   

—270  machantes.

¡Aprieta ese culo!

Claro, entendamos que dólares.

—Algo tengo reunido, Sofita. Creo que a finales de enero o mediados de febrero puedo completar ese dinero.

Le respondí.

Se dice fácil 270 dólares, pero para un guevón como yo es un dineral.

Como tenía la duda de si la Sharira seguía en la CANTV, un día que me llamó Chepel, al preguntarme por el trabajo de las muñecas de trapo, se me ocurrió la idea de darle el trabajo a la Red de Arte, porque ellos llevan adelante esa parte del hacer cultural.

Pero antes tenía que cerciorarme de si Sharira estaba o no en su trabajo y por eso regresé esta semana a CANTV a preguntar por ella. Rumbo a la Ítaca laboral me bajé en la Estación Colegio de Ingeniero, me fui por el túnel como todo el mundo y salí a la Avenida Bolívar, llegué a la recepción y pregunté:

—Buenos días. Quiero saber si aquí sigue trabajando Sharira, ella trabaja en Comunicación.

Le dije a la recepcionista. Algo rebuscó y me dijo:

—Cédula de identidad laminada, por favor.

Saqué la misma y se la di. Medio seria la recepcionista. Debe ser que no le dieron su mañanero ni su mamerto del día.

Ella agarró el teléfono y llamó a alguien, que inmediatamente contestó. Le dijo que un guevón estaba ahí buscando a la Sharira.

Del otro lado deben haberle preguntado para qué coño e la madre estaba yo buscándola, porque la recepcionista me preguntó:

—¿Para qué la solicita?

Yo con gran prestancia y seriedad le respondí:

—Sobre muñecas de trapo.

La recepcionista, que no se esperaba esa respuesta, peló los ojos como huevos fritos y casi se atraganta. Y le dijo a la otra persona:

—Sobre muñecas de trapo.

Quién sabe qué le dijeron del otro lado. La recepcionista me dijo que estaba de vacaciones la Sharira.

Ya cumplido mi trámite, me fui para la Ítaca laboral caminando porque la vaina está cerca, pasa uno por el frente del Ribot y del Renovación y de una llega.

Le mandé un mensaje de voz por la Whtasverga a Sharira, y ella me respondió que ya no estaba en Comunicación y que le parecía muy bien que le diera el trabajo a la Red de Arte.

Ahora la verga está en reunir los bolívares, porque dólares no tengo para comprarle el equipo a la Sofita. Y ojalá la Sofita no se arreché y me mande a comer mierda porque lo tengo son bolívares.

EL REGUETÓN

El reguetón le metió la pala a todo el mundo. Le guste o no se lo metió doblado y  sin vaselina a tuttirimundi. Muchos dicen que ya murió y ahora lo que se oye es la música urbana. Pero puso al mundo a mover esas pailas bajando hasta el pozo profundo.

A los que les da asco el reguetón esgrimen como contraparte la música palaciega como el gran ejemplo de la música. Una maricada, por qué cómo carajo vas a comparar dos géneros antagónicos.  Y esos sabihondos cuando mucho llegan a Vivaldi; pero ni de vaina a Mahler, lejos Rimski-Kórsakov y más lejos Schönberg.

Quieren ufanarse con esa música de los pollos crudos de la realeza euro-pea. Esa música es una vaina que nadie ha escuchado ni les interesa, en su tiempo menos que ahora. La gente, el populacho no sabía que esa vaina existía. Era música para oírla en los palacios y en los teatros donde iban cuatro gatos que componían la monarquía.

Gran vaina la comparación.

La música palaciega, por vainas de la vida, se hizo popular en la Repúblicas, gracias a las grabaciones y a la radio. Pero esa vaina solo les interesa a cuatro gatos que andan con la nariz alzada y cagando arriba del culo. A ver si a las 2 de la madrugada en la discoteca piden que les pongan “Las cuatro estaciones” de Vivaldi.

El marginal seguía, como siempre, oyendo su vaina vulgar, rastrera y pendenciera. Para eso hay que atender al gigante de París en “Los Miserables”.

El reguetón, y con él el perreo, es del vulgo, del populacho, de los barriobajeros, esa es la realidad. Y no hay ningún prurito en esa verga. Por esa razón el reguetón es plenamente estético, en el sentido de los helenos. El reguetón es cuerpo, es carne, es corpóreo. Es sensación. Y de ahí pa’lante sandungueo.

Todavía hay unos mamertos que andan, con respecto al reguetón, como caminando en un campo minado de mierda, no se quieren manchar. Esa vaina nació de lo marginal, por eso es crudo y rudo. Dice las vainas de manera descriptiva, no hay posibilidad a la interpretación. Por eso molesta a las mentes de oídos tiernos como un condón de Hello Kitty. Porque el reguetón es ordinario como un tetero de mondongo.

Porque pertenece a lo crudo, a la realidad brutal. Y es americano caribeño. Mámense esta.

Esos que hablan mariconadas de esa vaina, desprecian lo mestizo, desprecian lo nuestro americano, son clasistas y racistas y no lo saben. El reguetón con su vulgaridad es de alguna manera contracultura. Sexual por todo el cañón. Te lo meto y te lo saco hasta la mitad.

Habla de lo que no se quiere hablar. Dice de lo que no se quiere decir. No tiene pelos en la lengua. Y eso molesta.

Además, pone a mover las pailas con un “tumpa tumpa” y nada más, es cartesiano: Una idea simple. Y eso arrecha.

Los críticos de pacotilla, no son más agresivos porque lo baila la reina de Suecia, la difunta de Inglaterra, los sajones, los franceses, los escandinavos, los nórdicos, los chinos. No hay coño e madre que no se mueva con el reguetón. Y eso los jode. El reguetón es sangre, sudor y sexo.

Los tik tok existen gracias al reguetón. A la gente le saca, como decía Calle 13, el indio Taino. Cuando la Sandunga suena no hay culo con reumatismo. Que es inmoral. Inmoral es bombardear un país, robarse el erario nacional y el futuro de cualquier nación.

Es una vaina inexplicable como todo lo americano. Nosotros sobrevivimos hasta al meteorito que cayó en México, gracias a la pachanga, al bembe, al dembo. Quieren que le den gasolina como si fuesen un motor de combustión interna. No te llevo na’.

Así es la vaina con el reguetón, ya fallecido el mismo; pero tiene su heredero en la música urbana. Y la vaina sigue pa’ rato. Así que a mover las pailas. “El perreo hasta el suelo y la autoestima hasta el cielo”.

 

MIS DÍAS

 

Mis días en la Biblioteca se alargaron desde el inicio de los 20 años hasta el final de los 45. Viví entre los libros en un ambiente soleado y brillante impregnado por ese olor del papel tipografiado. Los recuerdos de aquellos días son un presente por eso no existen los recuerdos. Fue ahí donde mi vida empezó, sin esa estadía todo habría sido insustancial, banal y vulgarmente insulso.

Un espacio-tiempo importante e inolvidable es para mí la Biblioteca Central. Los recuerdos aunque un día se me olviden permanecerán vívidos y listos para surgir entre los recovecos de la memoria.

Todo empezó al cruzar aquella puerta y el sol de los libros se encarnaron en mi alma. No pude salir sino hasta muchos años después y, sin embargo, creo todavía estoy ahí dentro. No tengo nostalgia por volver, porque siempre te llevo dentro. Vos y yo solo somos un instante entre la vida y mi muerte.

De vos aprendí que un hombre es solo una palabra, un sentido sin sentido. Un verso o una prosa, una línea bien o mal escrita. Entendí que podía tomármelo con calma porque era nadie. Aunque siempre lo supe. Me invitaste y me quedé, porque así vos lo quisiste.

Me enseñaste a leer. Todo con calma lo pusiste a mi disposición. Cuántos días hace de eso, no sé ni me interesa. Ojalá fuese poeta para escribirte cien sonetos de desamor y escribir sobre tus paredes historias de amores fallidos y tristes. He sido feliz y vos fuiste parte de esa felicidad.

Quise una vida que fuese mía y lo hice. No sabía que quería entender la vida, no lo sabía. Me demoré cuarenta años en saberlo y una tarde la entendí y me entendí. Aunque todo lo olvide, nunca olvidaré lo que me has dado, porque si me olvido me habré olvidado de mí. Te recuerdo porque tengo ganas de recodarte, solo por eso. Pero no te puedo olvidar. Es raro pensarte, porque no hay nostalgia ni recuerdos, solo presentes en cada palabra que leo. Así sos vos, una con mi alma.  

LA SUPERSTICIÓN Y EL AÑO NUEVO

 

Tenía días pensando que había que pasar la aspiradora por la pequicueva porque hacía meses que no lo hacía, y ya venía el año nuevo y todas esas vainas.

Además, esta semana en la Ítaca laboral nos dieron un combo hallaquero, entre otras vergas traía un pedazo de cochino y carne de res, ésta última yo creía que era un pedazo pero no, era una carne picada para las hallacas de verga. Total que llegué esa tarde, adobé al chanchito y la carne, hasta aceitunas les puse de unas que nos dieron. Las uvas pasas me las comí de una vez como caramelos. Hallacas no iba a hacer, me valen verga.

Guardé la carne y el cochino en el congelador para hornearlos el 31, era lo máximo que podía hacer por ellos. Así que está mañana prendí el horno y carne para dentro, saqué la aspiradora y empecé a limpiar el piso. No voy a repetir que eso de que los oficios del hogar me hincha las pelotas en grado sumo.

Al estar en esos menesteres me acordé que en Camboya había una superstición entre el campesinado que cuando nacía un niño o niña, quienes iban a visitar al recién nacido decían a toda jeta:

—¡Qué niño más feo! ¡Pobrecito, que feo!

Si el camboyanito era feo o no, no importaba. La idea de la superstición es que si decían que el bebe era bonito los dioses los podían oír y se podían sentir celosos, y llenos de celos se arrechaban y se llevaban al bebe. Para evitar eso, decían que el carajito era feo que jode, lo más probable, y así los dioses lo dejaban quieto.

Porque si hay una verga que tienen todos los dioses es que son celosos. Los celos le comen el culo, quién sabe por qué será. Por eso siempre es que cuando un humano anda como una lombriz buscan joderlo, alguna verga le hacen para que el coño e madre no sea feliz. Si no es el capitalismo es el comunismo, si no es Milei son los chavistas, si no es la lluvia es la sequía, o un Tsunami o una diarrea, pero el humano liso no sale de esta verga.

Al humano hay joderlo por algún lado, a lo mejor es que se lo merece por hijo de puta.

Además, el humano es el único vergajo en esta tierra que quiere ser feliz, en esa verga se la pasa. Los demás seres que habitan el planeta lo único que pretenden, si es que pretenden algo, es vivir. Pero el humano anda pa’rriba y pa’bajo con esa guevonada de ser feliz. Que si el psicólogo para ser feliz, que si el coaching de verga de Triana para ser feliz.

Esa vaina debe ser culpa del proceso civilizatoria, es decir, que la desgracia humana comenzó hace unos 10 mil años atrás. Por ponerse con esa mariquera de lo civilizatorio.

Mejor nos hubiésemos que dado en cueros y ya.

Toda esta verga es por qué cómo coño, siendo los dioses altos celosos, le puede uno desear a la gente un feliz año nuevo. Uno no puede, porque si los dioses se enteran lo primero que van hacer es joderlo, escoñetarle la poca vida que le queda, darle en la mera madre.

¿Qué hacer?

Es un dilema ontológico y metafísico.

Dentro de la idiosincrasia venezolana, la mejor opción podría ser desearle que todos se mamen un guevo en el 2024. Claro, que esto qué podría ser un deseo, más de una y uno lo podrían agarrar como un imperativo y empezar desde el mismo 31 de diciembre en esas funciones. Pero este deseo suena poco cortés, y lo cortés no quita lo valiente.

Tal vez lo mejor es desearles que este próximo 2024, que es mañana, les vaya cómo les salga del mismísimo forro, cómo les valga verga. Y creo que así los dioses no se sentirán celosos y no los podrán joder más allá de lo que ya están.

Sino que los dioses le den lo suyo, que les den por el saco.

DÓNDE ESTÁS

 

Llamame cuando querás, llamame que en tu soledad siempre por ahí estaré para vos. Perpetuamente distraído espero oír tu voz que en el silencio del alma se me ha ido olvidando. No te preocupés, sí llamá a cualquier hora que para vos estaré por siempre. Dejá que tus lágrimas derramadas crucen el Atlántico y los Sargazos, que yo las recogeré en esta orilla.

Ya no recuerdo casi nada, aun cuando aún me siento en las aceras de esas calles por donde creo caminamos. Recordá que la vida no ignora a nadie porque ella es indiferente. Solo es vida y con ella siempre está la muerte, todo es tan banal y efímero. Solo nosotros no lo sabemos. No hay verdades ni mentiras solo soledades de cada uno.

Las ideas tampoco existen, éstas se confunden con los sueños. Solo los dolores y nuestros desvaríos son permanentes, nacemos y convivimos con ellos. Y por ello los negamos. Amarrate la felicidad al tobillo y caminá más allá para que se arrastre.

Solo buscate a vos, porque no hay más nada. Si te encontrás o no, no importa. Todo es fragilidad, todo es instante. No hay obligación, ni propósito ni destino, eso son inventos de los desquiciados.   

Recordá que la vida es vida y nada más. Porque nada elige que vivir ni donde existir. Solo somos azares sin destinos ni manzanares; nada tenemos que ver en eso, marionetas de dioses indiferentes eso somos. Veletas sin rumbos creyéndonos que hay puertos para nuestras almas. Somos seres sin destinos, sin amor y sin querernos.

No te apures que no hay porqué. El Todo avanza a sus anchas y no nos espera, ni se interesa por nosotros. Es el Dios indiferente. Lo demás son inventos de nuestra soledad y desesperanza, de nuestra orfandad. No te mirés siquiera, pero siempre que querás llamame que yo por ahí estaré para decirte que te quiero.